Crónica costera...

Y por fin llegaron las vacaciones, las deseadas, anheladas vacaciones, así que partí a Mar del Plata con una gran amiga a hacer nada.

Un detalle importante es que tanto mi amiga como yo nacimos con la brújula descalibrada, así que iba a ser muy fácil para las dos perdernos, por lo tanto, a cada paso que dábamos y ante semejante certeza acudimos con mucha frecuencia a los peatones y/o kiosqueros, ya que por lo sabido, ninguna de las dos tenía confianza en la intuición de la otra.

Por ejemplo: varios días caminamos por las inmediaciones de San Martín y Rivadavia (que ya sé que no se cruzan, pero lo podría haber pensado...) cerca de ese lugar estaba el hotel donde me quedé cuando fui en abril del 2008 para un congreso (turismo intelectual, el más redituable cuando te reembolsan el dinero). Cada vez que pasábamos por la zona yo le decía a mi amiga "Por acá estaba el hotel donde me quedé"... pero el hotel nunca aparecía, hasta que un día... "Por acá estaba el hotel, te juro que era por acá..." "Basta, Vale, ya no te creo..." y el hotel apareció. No pueden imaginarse lo bien que me sentí.

Pero no era esto lo que quería narrar, sino nuestra visita a "Villa Victoria".

Villa Victoria es la que alguna vez fue la casa de Victoria Ocampo, gran mecenas del arte en general y que mi amiga me había promocionado como uno de los mejores lugares para tomar el té y comer ricas tortas.

Un día de lluvia decidimos, luego de ir al cine, ir a tomar el té o, directamente, a comer alguna cosa a la "Villa". Claro que ninguna de las dos sabía la dirección, pero era un dato menor en la época del internet.

Buscamos la información deseada y, luego del cine, nos encaminamos. Pero... "¿y qué colectivo nos tomamos?" "Preguntemos al kiosquero de ahí". El señor, muy amablemente nos recomendó el 511, colectivo que nos llevó a muchos lugares. Lo tomamos y le pedimos al chofer que nos avisara cuando llegáramos a Alsina y Matheu, cosa que hizo muy amablemente (o no, pero eso no importa). La cuestión que nos bajamos en una zona residencial, con casitas muy lindas pero muy oscura, teniendo en cuenta, además, que eran las 8 y media de la noche y estaba lloviendo.

Empezamos a caminar y, como era de esperarse, nos fuimos para el otro lado. Le preguntamos a un señor por la calle Matheu, pero no sabía, y nos mandó a unos negocios donde había lugareños. Ellos supieron darnos el dato correcto.

Cuando llegamos a la "Villa Victoria" vimos poca luz y dijimos "¡Uh, está cerrada!" Caminamos un poco más y vimos que había más luz "¡No, está abierta!"... Pero, no... estaba cerrada.

No quedamos paraditas, las dos enfrente del portón mirando fijamente al guardia que estaba muy tranquilo hablando por teléfono.

Él nos miraba y no venía, nosotras lo mirábamos y le hacíamos gestos, pero nada. Hasta que mi amiga se cansó y le gritó: "Disculpame, ¿está cerrado?"

Y el muchacho vino hacia nosotras con una símil sonrisa y, muy amablemente, nos explicó que la "Villa" estaba cerrada por fumigación y que la iban a abrir recién el viernes o el sábado, pero que llamáramos por las dudas. Mientras nos daba esos tristes datos había comenzado a lloviznar.

Le agradecimos, le preguntamos dónde estaba la parada del 511 para volver a casa y nos fuimos caminando ligerito, en la oscuridad y bajo la lluviecita marplatense.

Desenlace...

Y volví una noche a la remisería donde la recepcionista me había contado aquella historia de amor con el repartidor de pizzas. Y nos reconocimos con la clásica frase de: "Hola, ¿cómo estás? ¿nosotras hablamos una vez, no?" me dijo ella.

"Sí, me contaste de tu novio de 40", respondí yo...

"Ahhh... él fue el que te llevó ese día... hablaron..."

"¿era él? si, hablamos pero no me acuerdo de qué" respondí ante su carita de desilusión. "¿Y cómo están?"

"nos peleamos"

"ah, ¿hace mucho?"

"ayer..."

Pude ver que estaba triste, porque aunque la gente no llore o no tenga cara de tristeza esas cosas se sienten.

"¿estás bien?" le pregunté, y no para chusmear, si no para saber

"Sí, estoy bien... me emociona la tele, nada más..."

Y justo llegó un remise y me fui...

Las cosas que se ven por Florida...

Salí del trabajo en una linda tarde de primavera, por lo que me dispuse a disfrutar de una caminata por la Av. de Mayo, donde ya se empezaba a sentir la primavera.

Mientras caminaba pude apreciar algunas de esas cosas que se ven todos los días y que ya son del paisaje urbano, es decir, esas cosas a las que no les damos bola porque siempre están ahí. Un ejemplo: Hay un señor que hace garrapiñadas que antes de comenzar a cocinar su golosina comienza a golpear la cacerola cual murga uruguya al grito de "¡Sale, sale!", todo con mucho ritmo.

Bien, la cuestión es que cuando voy llegando a la esquina de Av. de Mayo y Perú vi que había mucha gente parada en la esquina mirando para arriba. Obviamente, cuando llegué a la esquina miré y, realmente, lo que vi me sorprendió.

Paradito en la baranda de un balcón había un... ¡carancho! Sí, sí, como lo leyeron. "¡Eso es un halcón!" decía un muchacho, "¿cómo llego ahí?" preguntaba otra señora.

Mientras todos lo mirábamos extasiados, el carancho saltó al balconcito de al lado de donde estaba paradito, desapareció unos segundos y cuando volvió a aparecer tenía en su pico una paloma...

La señora que estaba al lado mío dije "¡Pobre paloma!" Y yo pensé... "y bue, el bicho tiene que comer"

En el momento en el que estábamos en plena deliberación, el bichito levantó vuelo, y pudimos ver cómo con una de sus patas tomaba su almuerzo y se iba por Florida dando un grito que nos dejo a todos mirando con la boca abierta...

En fin, por Florida uno puede encontrar, literalmente, cualquier cosa...

Historias de amor

Hace unas semanas, luego de escuchar un relato de mi hermana sobre dos adolescentes con los que comparte el viaje cuando va a trabajar, y luego de concluir en que seguro que se gustaban pero como eran chiquitos no se animaban a decirse nada, recordé que una vez había sido testigo del comienzo de un romance en el colectivo...

Fue hace, aproximadamente, ocho años (¡cómo pasa el tiempo!), yo volvía de la facultad en el 159 L azul, ya que en ese entonces no viajaba en el semirápido. En Quilmes Oeste, creo que en Avenida 12 de octubre, siempre se subían unos chicos (dos chicos y una chica) de una escuela para sordomudos que quedaba cerca de ahí. Claro que, por esta curiosidad natural, yo miraba cómo se comunicaban entre ellos, lo rápido que movían las manos y esas cosas que mira una persona totalmente neófita en esos temas. Varias semanas los vi hacer lo mismo, hasta que un día, veo que uno de los chicos se sienta en un asiento solo y el otro chico y la chica se sientan juntos.

Conversaban como siempre, hasta que él le dice (o yo interpreto que le dice) que le gustaba y que le quería dar un beso (bueno, lo del beso no lo interpreté casi casi que se le tiró encima), pero ella le corrió la cara y le dio a entender (o fue lo que yo entendí) que no, porque eran amigos y esas cosas, aunque se notaba (o fue lo que me pareció) que a ella también le gustaba.

Por unas semanas no los volví a ver, hasta que una noche volvieron a subir al colectivo y, para mi sorpresa, el chico y la chica estaban de la mano, se sentaron juntos y sin pudor se besaron delante de su amigo.

Como quien dice, un final feliz...

La otra historia es un poco más reciente, pero no por ello deja de tener su mérito.

Fue una noche en la que había ido a ver tocar a un amigo y su grupo de percusión. Llegué a Quilmes como a las once y media de la noche, y por esta cuestión de ser una persona que da mucho miedo a los supuestos asaltantes y/o violadores, decidí tomarme un remise en el centro de Quilmes y llegar tranquila a mi casa.

La remisería, un lujo... los sillones desvencijados, las paredes descascaradas, la luz opaca... en fin, bien alegre.

La cuestión es que era 19 de septiembre y por lo que se comentaba la recepcionista estaba por cumplir años.

En eso todos se van y nos quedamos solas ella y yo, y claro, le pregunté "¿cuándo cumplís años?" "el 21 de septiembre" me contestó. "¡Qué lindo, el día de la primavera!" y no me pregunten cómo pero empezó a contarme que tenía un novio de 40 años (detalle: ella cumplía 19 añitos, nada más...) que el tipo era repartidor de pizza, trabajo que solo realizaba los fines de semana, ya que durante la semana se dedicaba a su pasión: era músico.

"Es músico... un bohemio y a mí me encanta que sea así... no sé, estoy enamorada. Pero, tiene 40 y vive con la madre y hace un año que salimos y no me dijo de irme con él."

"Bueno" le dije haciéndome la tía que había pasado por esas cosas, "vas a ver que cuando tengas 25 esas cosas no te van a importar, vas a buscar algo más estable y seguro... ahora te gusta porque a los 19 a todas nos gustan los bohemios... pero con el tiempo vas a ver que te va a empezar a gustar otro tipo de hombre. Disfrutalo hasta que te canses y listo..." Ya sé, ni yo me lo creí, pero imaginen ¿cómo le iba a decir que el gusto por lo músicos, bohemios, poetas, problemáticos, etc. sigue con una toda la vida, que no importa la edad, que es igual a los 19, 28, 30 y pico?

Por suerte llegó el remise y yo dejé de dar consejos inútiles.

En el bar...

Esta vez las historias van a cambiar de decorado, ya que lo ocurrido, en dos oportunidades diferentes, amerita ser contado.

El primer relato se desarrolló un día en el que tenía que encontrarme con una compañera de estudios a preparar un texto que debíamos exponer ante otros compañeros de estudios. Había salido de trabajar a la una de la tarde y el encuentro era seis y media en Corrientes y Av. Alem (zona muy conocida para mí), por lo que tenía mucho tiempo para comer y releer el texto. Entonces, fui caminando desde el trabajo a la zona de encuentro,con mucha calma, pensando en sentarme en un bar y hacer mis cosas hasta que llegara mi compañera.

Aproximadamente a las tres de la tarde entré en el bar que está ubicado, justo, en Corrientes y Av. Alem, muy apropiado para mí. Me senté cerca de la ventana, saqué mis anteojos, mi libro, mis hojas y mis lapiceras y me dispuse a esperar la mozo. Cuando llegó pedí café con leche y medialunas y, mientras esperaba que me trajeran el alimento, le mandé un mensaje a mi amiga diciéndole dónde estaba y que la esperaba ahí.

Con el café con leche en la mesa, me dispuse a leer y esperar...

Todo transcurría normal hasta que, en un momento, veo que el mozo cruza una barra en la puerta trabándola e impidiendo que la gente entre. "Qué raro" pensé "¿cerrarán a las cinco y yo no me di cuenta?" En ese momento recordé haber visto ese bar abierto a las nueve de la noche, así que deseché esa posibilidad.

Pero, a los pocos minutos, veo que los mozos entran presurosos las macetas que estaban decorando la entrada del lugar y que le decían a las personas que querían entrar que el lugar estaba cerrado... pero yo estaba adentro... Entonces veo que un muchacho, que estaba sentado en una mesa detrás mío, se levanta y sale del lugar, en sus manos tenía un papel y una plasticola, y veo que pega el papel en la puerta... "Clausurado"

Llamé al mozo, pagué y me fui. Le avisé a mi amiga que nos encontrábamos afuera del bar y así lo hicimos.

Los días siguientes a eso, al pasar por la puerta del lugar, pude ver (calculo que serían los dueños del lugar) que habían pegado sobre el cartel de clausura uno que decía "Cerrado por reformas"... "¡Qué chantas! si está recontra clausurado!" pensaba yo.

Igual lo más interesante es que, hace dos días nos volvimos a encontrar con mis compañeros de estudios y por cosas de la vida terminamos en ese bar, que estaba nuevamente abierto. Al otro día pasé por la puerta y, asombrada, volví a ver el cartel de clausura. La ley del eterno retorno...

La otra historia, digna de ser compartida ocurrió, sorpresivamente, dos días después de la anterior... Había ido con dos amigas a ver al grupo de percusión de otro amigo y cuando salimos (muertas de hambre) decidimos acercarnos hasta Palermo e ir a comer algo por ahí, pues una de las chicas tenía una fiesta por esas zonas.

Caminamos un poco y una de mis amigas estaba con antojo de McDonald's (bueno, cada uno se antoja con lo que quiere...) entonces decidimos entrar a uno de estos antros de comida rica en grasas y en... grasas.

Comimos unas nutritivas hamburguesas, ellas se comieron un delicioso helado y yo, como estoy mayor y casi eran las doce de la noche, me tomé un rico café (espero se entienda el tono irónico).

Todo muy lindo, todo muy rico pero ya era hora de cerrar y uno de los muchachos que trabajaba en el lugar nos lo hizo saber: "Chicas en cinco minutos cerramos". Listo, dijimos, vamos al baño y nos vamos a otro lugar. Tomamos nuestras carteras, nuestros abrigos y subimos al baño... Cuando bajamos uno de los chicos que estaba terminando de limpiar nos mira y nos dice: "¿Y ustedes de dónde salieron?" "Del baño" contestamos.

Miramos para la puerta y descubrimos que la persiana estaba baja... "Ups!... ¿Nos abren o nos tiramos a dormir acá?"

Claro que nos abrieron y salimos venturosas de nuestro encierro en McDonald's...

El tren...

Era una de esas mañanas de fin del invierno, cuando el solcito empieza a calentar ya desde tempranito pero sin exagerar.

Me había tomado el colectivo con la certeza de que iba a llegar a horario, justo para disfrutar de unos buenos mates y de las conversaciones femeninas que se daban en la cocina minutos de empezar las clases.

Iba agarrada de dónde podía, como siempre, pero muy tranquila escuchando la radio. El tránsito, como siempre, caótico... en fin... todo normal hasta que llegamos al puente que baja de la autopista en la Av. Huergo y el colectivo se detuvo de repente...

Pasaron unos minutos, demasiados para ser un simple embotellamiento, y la gente empezó a ponerse nerviosa, como siempre. La cuestión era que no sólo el colectivo en donde yo estaba, sino que todos los habitantes de los otros vehículos estaban nerviosos, tanto que comenzaron a bajarse de los autos, hablar entre ellos, todos muy alterados.

Pasaron unos minutos más, para ser exacta como 20 minutos y el chofer del colectivo fue increpado por algunos de los pasajeros que le pedían que abra las puertas porque llegaban tarde y se querían bajar para ir caminando.

Después de una breve discusión y de ver que otras personas de otros colectivos estaban caminando por la autopista, el colectivero abrió las puertas y bajamos...

Empecé a caminar por la autopista siguiendo a la gente y cuando llegamos a la Avenida pude ver que la razón por la que el tránsito no se movía era que había un tren carguero pasando por la vía que corta la avenida.

¿Qué podía hacer? Llamé y avisé que llegaba tarde... pero... ¿esperaba que terminara de pasar el tren o hacía como el resto de las personas cruzaba por arriba de él? Terminé siguiendo al resto, pero antes de pasarlo por arriba, hice un acto comunitario...

Resulta que había una chica morrudita que no podía subir la escalerita, unos minutos había subido un muchacho con un timbal al que le pidió ayuda, pero él desde arriba no podía solo, entonces yo, como soy un pan de Dios, la empujé desde abajo y subió la gorda. Claro que cuando estiré la mano para que me ayudaran a mí, no había nadie, por suerte aún tengo la habilidad de la gente que ha trepado muchos árboles en la niñez, por lo que no tuve mayores problemas para subir y bajar del tren.

Luego de esa hazaña, caminé por una Av. Huergo vacía hacia Brasil y, sin darme cuenta, me puse a la par del muchacho del timbal, que me contó que gracias al "puto tren perdí el micro a Rosario" donde iba a laburar haciendo su música.

Nos separamos en la parada del 152, colectivo que tomé y del que me bajé después de unos 20 minutos de viaje.

Llegué una horita tarde al laburo, pero no importaba, lo único importante era acomodar los acontecimientos para poder contarle a mis compañeros de trabajo mi nueva anécdota.

Colectiveros

Durante el tiempo que llevo viajando en el 159 he podido observar que cada colectivero tiene algo que lo hace especial, algo que hace que uno diga "Uh... me tocó este que..." completando con la característica que lo distinga como único e irrepetible.

A continuación detallaré algunos porque, como dicen... para muestra sobra un botón:

Colectivero frenador

Éste es un hombre de mediana edad cuya principal característica es la de frenar de golpe, no importa dónde esté, él frena. Por ejemplo, vamos por la autopista y a 20 metros tiene un auto que va disminuyendo la velocidad, el tipo frena de golpe y arranca de golpe, produciendo un lindo vaivén entre los pasajeros.

Colectivero conversador

Este señor es uno de los colectiveros con los que da placer viajar, porque además de ser un buen conductor, es muy bueno conversando. Saca temas que, si bien no son interesantes, son llevados adelante con una maestría digna de un retórico. Ustedes saben de quién estoy hablando, si ven alguna de las viejas historias lo van a reconocer en el chofer que me aleccionó sobre las tarjetitas del peaje.

Colectivero dancer

No sólo él si no también el colectivo tienen una onda digna de discoteca: luces violetas, vidrios un poco oscuritos, las cortinitas siempre cerradas... él: anteojos oscuros y un corte y tintura en su cabello que son la envidia de mucha señora mal teñida. Música: electrónica, por supuesto... un poco estresante para mí, pero bue...

Colectivero...

En realidad no sé qué nombre darle, es un señor un poco ambiguo, es decir, el colectivo está decorado como si fuera un bulo, pero bien berreta. El asiento con una especie de piel roja, una bolita de espejo colgando del techo, flecho de los espejos por los que suelen mirar para el fondo... y él, bueno, es un señor mayor, unos 60 añitos le daría yo, pelo atado en un colita, canoso, uñas largas (de verdad bastante largas), muy flaco.

Un día con una amiga recuerdo que debatimos si el señor era colectivero de día/travesti de noche (lo que explicaba las uñitas) o simplemente un descuidado que no se cortaba las uñas... Nunca lo sabremos